Estás emprendiendo, pero llevas el negocio como si todo dependiera de ti.

Escribes el precio de lo que vas a lanzar y algo se incomoda. Entonces lo bajas un poco, o lo regalas, o lo dejas para más adelante. Cuando alguien pregunta cuánto cuesta, lo dices con una explicación de más, como si el número necesitara justificarse. En algún momento se instaló la idea de que ponerle precio a algo que haces con amor le resta pureza, y desde entonces cobrar viene acompañado de una culpa pequeña que no termina de irse.

Con mostrarte pasa algo parecido. Tienes claridad sobre algo que podrías compartir, escribes el contenido, lo revisas varias veces y termina en borradores. La pregunta que aparece casi siempre es la misma: quién eres tú para decir eso. Y cuando por fin escribes que el Señor te sostuvo en algún proceso, lo borras antes de publicar, porque temes sonar intensa o que parezca que estás usando la fe para vender.

Después están las decisiones que llevan meses esperando. Dices que las estás orando, y muchas veces es cierto, porque hay temporadas en las que el Señor pide esperar y esa espera es obediencia real. En otras ocasiones, sin embargo, "lo estoy orando" resulta un lugar más cómodo que reconocer que tienes miedo de equivocarte. Distinguir una cosa de la otra es difícil justamente porque las dos usan el mismo vocabulario.

Vistas juntas, esas escenas tienen menos que ver con capacidad de lo que parece. Tienes ideas, tienes dones y probablemente ya avanzaste más de lo que reconoces. Lo que está en tensión es otra cosa: si tienes permiso para construir esto. Permiso para cobrar, para mostrarte, para querer crecer y para ocupar un lugar, sin que nada de eso te convierta en una mujer ambiciosa, orgullosa o menos espiritual delante de Dios.

Y hay algo más que cuesta ver, porque no suena a problema. Casi nada de lo anterior nace de algo malo en ti. Nace de cosas buenas que se fueron torciendo con el tiempo: